Гигантскими трупами стояли серые дома. Памятники самим себе. В окнах давно не было стекол, тихо поскрипывали сломанные двери. В домах некому уже жить, через эти двери некому ходить. Их тихий скрип был самым громким звуком в пустом городе серых памятников.
На когда-то зелёные земли города, меж серых домов, ветер нанёс много песка. Будто вся черная земля превратилась в песок. Он был везде: на асфальте, на земле, на ржавеющих машинах, на полу в мёртвых домах. Среди песка виднелись силуэты разных мелких вещей. Краска давно выгорела на солнце, а металлические части сильно проржавели. Всё в городе будто говорило лишь одно слово - "пустота".
Надвигалась ночь. И без того серые дома теряли свой цвет, сливаясь с белым песком. Но в одном доме всё ещё играли краски. Не понятно как, но на втором этаже этого дома маленький огонёк бесшумно поедал пожелтевшую газету, освещая остатки квартиры слабым желтым светом. Огонёк горел слабо и с опаской прыгал по бумаге при малейшем дуновении ветра, который легко проходил через разбитое окно. Огонёк погас, в сером доме воцарилась безликая тьма.
В городе ночью было очень холодно. Иногда по ночам даже выпадал снег. Но этот холод никому не мешал - ведь некому его чувствовать, некому нарушить безмолвную тишину, наполнить безграничную пустоту и просто жить в этих остатках прошлого.
Идея навеяна песней Autumn - Эпитафия
В этом блоге пара начинающих писателей-любителей помещают свои экспериментальные повести, песни и всякий бред для показа и оценки различной публике.
