Летят журавли...

 Серая туманная дымка над городом. Дымится окурок на балконных перилах, курится дымом ствол СВД. Ещё один патрон потрачен впустую. Но сейчас в городе стало безопасней. Пусть на минуту, на две, но безопасней. А кому это нужно? Кто вспомнит потом эти минуты? Там, внизу, на улицах тоже есть люди. Которые часто не догадываются о таких вот одиноких стрелках. О тех, кто делает город безопасней. О тех, для кого сигареты - не жизненно необходимый продукт, а часы. Всего лишь часы, отмеряющие срок, за который они могут потратить несколько ценных патронов. Чтобы сделать город хоть чуточку чище.
А где-то далеко, в других городах, сейчас весна. И всё цветёт. И никто не знает об этом сером кошмаре, что притаился на улицах. Ведь всё, что находят здесь, в большом мире называют лишь чудесами науки. И не более того.
Как надоел этот вечный полумрак. Надоел страх медленно умирающих заброшенных городов. Надоела постоянная опасность и монотонность серых дней. Но кто-то должен это делать.
А где-то там жена, дети, родители, в конце-то концов. Его ждут. И зачем? Зачем он всё это делает? Почему его занесло именно сюда? Почему не остался в тихом подвале конторы составлять отчёты? Больше платят? Едва ли. Это там, далеко, кому-то нужно что-то покупать, и деньги имеют цену. А здесь? Еда и патроны, да немного тепла от костра. А ещё водка. Но только вечером. Чтобы забыть. И не бояться. Чтобы проснуться наутро с больной головой и начать всё сначала…
Догорает сигарета. Пора… Но нет. Ещё один выстрел. Ещё минута безопасности. Или две. Ещё одна тень бессильно исчезла из этого города… Ещё одна минута…
Пора уходить… Но нет, остановиться в проёме балконной двери. Оглянуться в последний раз. Скоро. Ещё пару дней, и можно уезжать. Далеко. Туда, где жена, дети, родители… Туда, где ещё долго ему будут сниться эти пустынные улицы. Ещё пара находок, и домой.
Странно. Давно уже такого не слышал заброшенный город. Шорох крыльев, печальный клёкот…
В сером призрачном небе, сквозь туманную дымку над Припятью летят журавли…

Мечта Дагаза

Однажды давно в небогатой семье родился мальчик, и было ему дано имя Дагаз. Дагаз рос и развивался. У родителей не было денег на его обучение, но у Дагаза был хороший дедушка по имени Сула. Сула с раннего детства обучал всему Дагаза, и тот вырос не простым рабочим, а умным и образованным человеком.
- Самое главное в жизни - это мечта, - говорил Сула Дагазу, - достигни своей мечты и наслаждайся ею!
Дагаз никогда не спрашивал, как найти мечту. Он всегда её знал. Его мечта - построить город. Небольшой, небогатый, но красивый и приветливый город!
Дагазу посчастливилось познакомиться с архитекторами тех времен, и он провёл с ними несколько лет, наблюдая, как те возводят дома - вначале на рисунках, а потом и в действительности.
В 30 лет Дагаз женился. Его женой стала дочь одного богатого господина. Вскоре тот умер, и всё наследство досталось молодой семье. Дагаз не стал терять времени - он решил воплотить свою мечту в реальность - построить город. Он месяцами всё планировал, рассчитывал, рисовал... И вот, настал тот день, когда он был готов к работе.
Дагаз нанял рабочих, много рабочих (покойный тесть оставил огромное состояние) и начал постройку на окраине пустыни. На осуществление мечты ушло 20 лет, но Дагаз добился своего - он построил отличный город, в который заселил тех же рабочих, а сам стал жить в дворце на главной площади, напротив фонтана. Город был красивый и уютный, люди, проезжающие мимо, удивлялись этому райскому уголку для простых людей. Но утопия продлилась недолго.
Всего через пару месяцев после окончания постройки всего города случился ужаснейший пожар. Огнём были охвачены все дома, тесно стоящие друг к другу, создававшие ранее такой скромный уют... На глазах у Дагаза сгорело всё, вся его мечта, всё его состояние пропало в огне за считанные часы.
Сердце Дагаза не выдержало такой утраты, и на следующее утро он уже не проснулся.
На небе Дагаза покарали, как эгоиста. Он ничего не любил, кроме своей мечты, ибо не для рабочих он делал этот город, а для себя. Дагазу дали новое имя - Хагалаз, дабы больше не любил он себя. Его навеки вечные оставили одного в бесконечной пустыне, в которой он наблюдал ужаснейший пожар - как таяла в огне его мечта.
Так и сидел Хагалаз на раскалённом песке, вглядываясь в бесконечно пылающие стены прелестных своих домов, в летающий кругами пепел и ослепляющие языки пламени... И сидел он так вечно.

Начало

Зачем я здесь? Этот вопрос он задавал себе каждый раз, просыпаясь утром. С ним он засыпал. И никто до сих пор не смог на него ответить...

Хотел ли он лучшей жизни? Не похоже. Гнался ли за наживой? Нет, это не было в его принципах. И уж точно он не гонялся за призрачными легендами. Про камни, что исполняют желания, про чудеса, что могут осчастливить.

Ему просто ничего больше не оставалось... Ничего...

Да, у него было всё. Была семья, дом, любящая жена... Было образование, работа... Было тепло и сытно... Так зачем? Зачем он здесь?

Да просто.. достало всё. Проснувшись однажды, он понял, что ничего не было. Не было того, ради чего стоит жить. Просто не осталось. Когда-то, очень давно, у него была цель. Создать семью. И он её достиг. На смену её пришла пустота. Стремиться больше не к чему... Казалось бы, всё есть. Живи...

Но что-то мешало. Постоянно находилось что-то, что не давало ему сделать жизнь действительно счастливой. А он всего лишь хотел покоя. Спокойной работы, спокойной жизни...

Но он ошибся. Жестоко. Страшно... За всю жизнь он должен был понять, что покоя ему не дадут. Сначала в школе, потому что он не был похож на других. Он смирился с этим.... Потом не давали покоя родители, им пришлась не по нутру его жена. Которую он безумно любил...

Он завёл собаку, чтоб хоть как-то отвлечься... Покоя не дали соседи...

Тогда он решил бежать. Бросить квартиру, работу и уехать. Подальше. За границу, в глухое село... Но вдали от родного дома, от матери, он понял, что сходит с ума...

Родители не простили ему переезд. Продали квартиру. Возвращаться было некуда. Жить было невозможно...

Да, у него было всё. На новом месте, отвлёкшись от себя, он смог немного забыться. Но ненадолго. Воспоминания нахлынули с новой силой. И он ушел. Тихо собрался ранним утром, оставил записку и ушел.

В Зону... В Зону, бежать от себя. Навстречу смерти. Он не был из тех, кто гонится за адреналином. Он слишком любил жизнь. Но жить так больше не мог.

Здесь же всё просто. Водка, костёр по вечерам. И смерть. Повсюду. Повсюду смерть. Но зачем? Зачем он здесь? Не проще ли в погоне за артефактом тихо сгинуть в аномалии? Не проще. Он слишком любит жизнь...

Тогда зачем? ЗАЧЕМ???

Написано под влиянием дождливой весенней погоды и печального настроения